第七十五章 集成

授勋仪式结束后的第二天，洛兰站在阿盖拉城北那座最高的沙丘上，看着南方的地平线。

沙漠在正午的阳光下泛着白花花的光，象一片凝固的火海。风从南边吹过来，带着一种干燥的、灼热的气息，那气息里没有一丝活物的味道，只有沙子和更多的沙子。他举着望远镜，调了又调，镜筒里除了沙丘还是沙丘，连绵不绝，象一片黄色的海洋，一直延伸到视力所及的尽头，再往前，就是撒哈拉，就是死亡。

隆美尔走进那片死亡已经很久了。洛兰计算过，一个成年人在沙漠里徒步行军，每小时需要消耗至少半升水。隆美尔的人从阿盖拉出发的时候，每人带了不到三升水。那点水，最多够撑两天。两天之后，他们就得靠自己的尿液和骆驼血活着。再之后，就得靠意志。

德国人的意志能撑多久？洛兰不知道。他只知道，从阿盖拉到的黎波里，直线距离超过八百公里。就算他们日夜不停地走，每天走四十公里，也要走二十天。二十天，没有水，没有食物，没有药品，没有救援。二十天之后，还能站着走出沙漠的人，不会超过半数。

但隆美尔不需要走到黎波里。他只需要走到海边，走到某个有水的渔村，走到某个有船的港口。北非的海岸线在阿盖拉以西拐了一个大弯，从东西向变成南北向，沿着那条海岸线往北走，经过苏尔特、米苏拉塔、胡姆斯，最后到的黎波里。海岸在线散布着几十个渔村和小港口，每一个都可能有水、有食物、有船。

只要隆美尔能走到海边，他就能活下来。

洛兰放下望远镜，走下沙丘。

营地里很安静。大部分士兵都在休息，躺在帐篷里，躺在沙丘背阴的一面，躺在那些被遗弃的德国卡车底下。他们太累了，累到连说话都觉得费劲。少数几个还醒着的人，也在做着同样的事，擦枪。在北非，擦枪是唯一不需要动脑子，不需要花力气，又能让人觉得自己还在做正经事的事。洛兰走过他们身边的时候，有人抬起头看他一眼，又低下去。没有人敬礼，没有人喊长官，只是身体不由自主抖了一下。在沙漠里待久了，所有人都忘了那些规矩。

他摇摇头，走进指挥帐篷，坎贝尔已经在里面了。

坎贝尔坐在桌边，面前摊着一份刚整理出来的报告。他比六天前更瘦了，欢骨高高地突出来，眼睛下面的黑圈象是用墨汁画上去的。但他的背还是挺得很直，手指还是稳得很，翻报告的时候一页一页，不慌不忙。

“伤亡统计出来了。”坎贝尔把报告推过来。

洛兰接过去，一页一页地翻。数字在纸面上跳动，象一堆被风吹散的灰烬。

澳大利亚第9师第2旅，阵亡三百一十七人，重伤二百零五人，轻伤不计其数。新西兰第4旅，阵亡二百八十三人，重伤一百七十九人。英军第7装甲师残部，阵亡一百二十二人，重伤八十九人。自由法国北非部队，阵亡二百零一人，重伤一百三十三人。

他把报告合上，放在桌上。那些数字在他脑子里转，象一群找不到出口的苍蝇。

“莫斯黑德的人呢？”洛兰问。

坎贝尔顿了顿。“他们想把他葬在盐硷地里，但后来决定火化。把他的骨灰带回家，他的妻子在等他。”

洛兰点了点头。他想起莫斯黑德站在河床边缘，拿着一把左轮手枪对着一辆坦克开枪的样子。那辆坦克的炮管在晨光里闪着暗灰色的光，象一只正在睁开的眼睛。

“坎贝尔。”洛兰说。

“在。”

“把莫斯黑德以及阵亡士兵的名字报上去，一个都不能少。”

坎贝尔点了点头，在笔记本上记下来。

洛兰站起来，走到帐篷外面。太阳已经偏西了，把整片营地都染成暗红色。

士兵们开始从帐篷里爬出来，准备吃晚饭。炊事班在营地东边支起了几口大锅，锅里煮着一种说不清是什么东西的糊状物，气味在风里飘散，咸的，腥的，带着一股沙漠里特有的土腥味。

洛兰走过去，站在锅边。炊事兵看见他，舀了一碗递过来。他接过去，蹲在锅边，用勺子搅了搅那碗糊状物。里面有几块肉，几片干瘪的蔬菜，还有一些泡发了的硬饼干。他舀了一勺塞进嘴里，很咸，很烫，有一种说不清的味道。他又舀了一勺，咽下去。

旁边蹲着一个年轻的士兵，也在吃那碗糊状物。那个士兵吃得很慢，每一口都要嚼很久，象是在品尝什么珍馐。洛兰认出他来，是那天在城北清点战利品时，从德国卡车里翻出沙丁鱼罐头的那个。他叫汤普森，澳大利亚人，二营的。

“汤普森。”洛兰喊他。

汤普森抬起头，嘴里还含着那口糊状物，含糊地应了一声。

“仗打完了，你想干什么？”

汤普森愣了一下。他把那口糊状物咽下去，想了想，说：“回家。我爹在悉尼有个农场，养羊的。我走的时候跟他吵了一架，他说我不该来当兵，我说他不懂。现在我想回去跟他说，他懂。”

洛兰点了点头。他没有问汤普森为什么觉得他爹懂。他知道，在沙漠里待久了的人，都会开始想家，想那些以前觉得无所谓的东西。

一杯真正的咖啡，一张干净的床，一个不用穿军装的下午。

第二天，洛兰召集所有校级以上军官开会。

会场设在城北那片开阔地上。没有帐篷，没有椅子，所有人都盘腿坐在沙地上，围成一圈。太阳刚从东边升起来，把每个人的影子拉得很长很长，象一群沉默的巨人。洛兰坐在正中间，面前摊着一张地图。

“先生们，”他开口了，声音沙哑但很稳，“隆美尔已经走进沙漠很久了。

给他一个星期，他能走至少两百公里。再有一周，他就能走到海边。到那时候，他就会找到船，找到水，找到食物，找到活路。他会回到德国，重新组织部队，重新运来坦克、大炮、飞机，重新杀回北非。”

他顿了顿，目光扫过那些疲惫的、晒得黝黑的脸。

“所以我们不能等他回来。我们要在他回来之前，把北非的防线巩固好。从埃及到的黎波里，三千公里的海岸线，任何一个港口，城市，公路，都要在我们手里。”

他的手指在地图上移动，从亚历山大港开始，向西，经过马特鲁、托布鲁克、班加西、阿盖拉、卜雷加港、苏尔特、米苏拉塔、胡姆斯，最后停在一个点上。的黎波里。

“我们的部队需要整编。”洛兰说，“第7装甲师的残部，撤回埃及休整。澳大利亚第9师第2旅，调往班加西驻防。新西兰第4旅，调往托布鲁克。自由法国北非部队，留在阿盖拉。”

他看着那些军官，一个一个地看过去。坎贝尔，勒克莱尔，普特里克，还有几个他从叫不上名字的团长和营长。他们都在看着他，等着他说下去。

“自由法国北非部队，从今天起，改编为自由法国第1装甲旅。下辖三个坦克营，一个炮兵营，一个步兵营。勒克莱尔上校任旅长。”

勒克莱尔愣了一下，想说什么，洛兰抬手制止了他。

“坎贝尔准将将调回英国本土，另有任用。普特里克准将率新西兰第4旅调往托布鲁克。莫斯黑德准将————他留下的澳大利亚第9师第2旅，由他的副手接管。”

他站起来。

chapter_content(); “先生们，阿盖拉战役结束了。我们赢了。但战争没有结束。隆美尔还会回来，希特勒还会派更多的兵，运更多的坦克，更多的飞机，更多的船。我们要做好准备。不是为了一场战役，是为了这场战争。不是为了今天，是为了明天。”

军官们站起来，向他敬礼，然后转身走了。沙地上留下一圈深深的屁股印，风从海上吹过来，沙子慢慢地往那些印子里灌，没过多久，那些印子就模糊了，再过一会几，就什么痕迹都没有了。

洛兰一个人站在那里，看着那些背影走远。他忽然觉得很累，不是身体上的累，是那种从骨头缝里往外渗的、怎么睡都缓不过来的累。他蹲下来，用手柄那些被风吹乱的沙子拢了拢，拢成一个小小的沙堆。沙堆很小，只有拳头大，在晨光里泛着淡淡的金色。

他站起来，走下沙丘。

接下来的日子，洛兰把所有精力都投入到了部队的整编中。他每天从早忙到晚，几乎没有合过眼。他检查每一辆缴获的坦克，每一门大炮，每一辆卡车。他亲自挑选车组人员，亲自安排训练计划，亲自制定作战条例。他把自己关在帐篷里，一连好几天不出来，对着地图和笔记本写写画画，累了就趴在桌上眯一会儿，醒了继续写。

勒克莱尔来找他，他不见。坎贝尔来找他，他也不见。普特里克来找他，他摇摇头。他只见那些能帮他干活的人，工兵，机械师，后勤官，还有那些从法国本土逃出来的、在非洲待了多年的殖民地老兵。他和他们讨论坦克的维修，讨论油料的运输，讨论弹药的管理，讨论粮食的储备。他问很多问题，记很多笔记，然后第二天又问同样的问题，记同样的笔记。

“你在找什么？”勒克莱尔终于忍不住了，有一天晚上堵在洛兰的帐篷门口，不让他进去。

洛兰站在帐篷外面，手里拿着一摞刚写好的笔记。他的脸色很差，眼窝深陷，颧骨突出，嘴唇干裂得渗出血丝。但他的眼睛很亮，亮得象沙漠里被太阳烤了一整天的石头，到了夜里还在发光。

“找一条路。”洛兰说。

“什么路？”

洛兰没有回答。他绕过勒克莱尔，走进帐篷，把笔记放在桌上，然后开始收拾东西。他把地图卷起来，塞进一个圆筒里。把笔记本摞成一摞，用绳子捆好。

把钢笔插进笔筒，把墨水瓶盖上，把台灯关掉，帐篷里暗下来。

勒克莱尔站在门口，看着他收拾。

“你要去哪儿？”勒克莱尔问。

洛兰把最后一样东西塞进背包，拉上拉链，站起来。他走到勒克莱尔面前，站定。

“去找戴高乐。”洛兰说。

勒克莱尔愣住了。“戴高乐在伦敦。”

“我知道。”

“你要去伦敦？”

“对。”

他站在那里，看着洛兰的脸，看着那双疲惫的、深陷的、但依然很亮的眼睛。他忽然想起一件事，在阿盖拉战役开始之前，洛兰问过他一个问题。“勒克莱尔，打完仗你想做什么？”他当时说，他想回法国，去巴黎，坐在咖啡馆里喝一杯真正的咖啡，看街上的人走来走去。洛兰听了，没有笑，也没有说话，只是点了点头。

现在他知道洛兰为什么问那个问题了。因为在打仗的时候，你不知道自己能不能活到打完仗的那一天。你只能给自己找一个念想，一个让你在子弹从耳边飞过的时候还能往前冲的念想。洛兰的念想是什么？他以前不知道，现在他知道了。

“你什么时候走？”勒克莱尔问。

“明天。凌晨。有船从班加西出发，先去开罗，再从开罗转机去伦敦。”

勒克莱尔点了点头。他张了张嘴，想说什么，但喉咙里象是堵了什么东西，怎么都说不出来。他站在那里，看着洛兰把背包背上，看着他把那个装满笔记的圆筒夹在腋下，看着他最后环顾了一圈这个他住了好多天的帐篷。

“勒克莱尔。”洛兰说。

“在。”

“这里交给你了。那些坦克，那些兵，那些从德国人手里缴来的东西，都是你的了。用好了，别浪费。”

实际上洛兰当然知道他能用好这些，他只是选择提醒一下。

勒克莱尔点了点头。

洛兰转过身，掀开门帘，走了出去。月光照在他身上，把影子投在沙地上，很长很长，象一把被拉开的弓。他走过那些帐篷，那些坦克，那些蹲在地上擦枪的士兵。有人抬起头看他，有人喊了一声少校，他没有回头，只是抬起手，朝身后挥了挥，然后继续往前走。

勒克莱尔站在帐篷门口，看着那个背影越走越远，越走越小，最后消失在月光里。风从海上吹过来，带着咸腥的气味，把沙地上的脚印慢慢抹平。他站在那里，站了很久，直到那阵风停了，直到月亮被云遮住，直到什么都看不见了。

他才转过身，走进帐篷。

第二天凌晨，班加西港。

天还没亮。海面上有一层薄薄的雾，把远处的船影遮得模模糊糊，象是隔着一层毛玻璃。洛兰站在码头上，等着那艘送他去开罗的船。他的背包放在脚边，圆筒夹在腋下，大衣领子竖起来，挡住从海上吹过来的冷风。

码头上很安静。只有海浪拍打堤岸的声音，一下一下，很慢，象是心跳。偶尔有几个水手从身边走过，用洛兰听不懂的语言低声交谈几句，然后消失在雾里。他站在那里，看着那艘船慢慢靠岸。船不大，是一艘普通的货船，船身上锈迹斑斑，象是很久没有保养过了。甲板上堆着一些木箱和油桶，几个水手正在解缆绳，动作很慢，象是在梦游。

“洛兰。”

他转过身。坎贝尔站在他身后，穿着一件皱巴巴的风衣，领口敞开，露出里面的军装。他的脸在晨光里显得很苍白，眼袋很重，嘴唇上还有昨晚没刮干净的胡茬。

“你怎么来了？”洛兰问。

坎贝尔没有回答。他走到洛兰面前，站定。两个人面对面站着，谁也没有说话。海风从他们之间吹过去，带着咸腥的气味和一丝寒意。

坎贝尔伸出手。洛兰握住。那只手很粗糙，指节粗大，掌心有厚厚的茧。握了一会儿，坎贝尔松开手，退后一步。

“保重，长官。”坎贝尔说。

洛兰回头看了一眼，两名大汉眼里带着茫然。

“你也一样坎贝尔。

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