第54章 俘虏比约特

他醒过来的时候，嘴里全是血。

不是别人的血，是他自己的。牙齿松了三四颗，舌头咬破了，嘴唇肿得象两片香肠。但这些他都没顾上想，因为他最先意识到的是另一件事，他的右腿动不了。

比约特低头看了一眼。腿还在，但膝盖以下被一块扭曲的钢板压着，钢板是从坦克残骸上炸飞的那种，边缘烧得卷起来，压在他腿上滋滋作响，他闻到了皮肉烧焦的味道。

疼痛这时候才追上来，象一根烧红的铁棍从脚底捅进脑仁。他喊了一声，但喉咙里只发出一阵漏气的嘶嘶声。

周围全是火。

“厄尔”号正在他身后燃烧。他的坦克，他的兄弟，他的第二个家。炮塔被掀掉了，不知道飞到哪儿去了，车身侧面被撕开一道一米多长的裂口，从里面往外喷火。他看见炮塔上那个他亲手写的名字“厄尔”正在火舌中卷曲、变黑、消失。

车组里的其他人呢？他记不清了。只记得最后那发炮弹打进来的时候，装填手勒克莱尔，不是那个将军，是另一个勒克莱尔，正蹲在他旁边递炮弹。然后就是一片白光，然后是飞起来的身体，然后是他自己从舱盖里被甩出来，摔在这片废墟里。

他挣扎着想爬起来。腿动不了，他就用手撑地，拖着那条腿往前爬。爬了五六米，他回头看了一眼。

勒克莱尔躺在坦克旁边，一动不动。身上的军装烧起来，但他没动。

比约特闭上眼睛，继续往前爬。

再睁开眼睛的时候，他被绑在一辆卡车的车厢里。

车厢里还有十几个人，都是法军战俘。有的穿着和他一样的坦克兵制服，有的穿着步兵的卡其布军装，还有一个是平民，穿着沾满血迹的西装，不知道是从哪儿被抓来的。所有人都低着头，没有人说话。

卡车在颠簸。从车厢板缝隙里能看见外面是沙漠，黄沙漫天，太阳晒得铁皮滚烫。比约特的腿被简单包扎过，但还是疼得他每隔几分钟就要抽搐一下。旁边一个步兵模样的年轻人把自己水壶里最后一口水递给他，他没客气，接过来喝了。

“去哪儿？”他问。

年轻人摇头。

卡车开了三天。

第一天晚上，他们在一个不知名的小镇停下。德国兵把所有人赶落车，排成一排，检查证件。比约特的证件在坦克里烧了，他身上只有一套被烧出好几个窟窿的军装。一个德国军曹走到他面前，盯着他看了几秒，然后一枪托砸在他脸上。

他倒下去，又被拖起来，扔进一间黑屋子。

屋子里还有七八个人。有人在呻吟，有人在咳嗽，有人缩在角落里一动不动。比约特靠墙坐着，摸着被砸断的鼻梁，心想：得跑。

但怎么跑？

第二天，他被带出去审讯。

审讯室设在一栋被征用的民房里。墙上挂着希特勒的画象，桌上放着一台打字机，打字机后面坐着一个戴眼镜的德军军官，法语说得很流利。

“姓名？”

“军衔？”

“上尉。”

“部队？”

“第41坦克营，第1连。”

军官敲了几下打字机，抬起头，看着他。

“斯通尼？”

比约特没有说话。

军官笑了。那是一个很温和的笑容，像老师在夸奖一个答对问题的学生。

“我们知道的，上尉。你的坦克在斯通尼打掉了我们十三辆四号坦克。你一个人。你知道吗，柏林那边有你的文档。他们叫你‘斯通尼的杀手’。”

比约特还是没说话。

军官站起来，走到他面前，弯下腰，凑得很近。

“上尉，我们不是野蛮人。你是一个勇敢的军人，我们尊重勇敢的军人。告诉我，自由法国在非洲的计划是什么？他们在乍得有多少人？英国人给了他们什么装备？说出来，你会得到很好的待遇。热饭，干净的床，还可以写信回家。”

比约特看着他。那双眼睛很温和，很真诚，象是真的在为他着想。

“我不知道。”比约特说。

军官的笑容消失了。

他直起身，走回桌边，按了一下铃。门开了，两个士兵走进来，手里拿着橡胶棒。

“上尉，”军官头也不回地说，“我给了你机会。”

那一夜，比约特被打掉了三颗牙。

战俘营在卜雷加港以南八十公里的沙漠深处。没有铁丝网——不需要，四周全是沙漠，跑出去就是死。只有几排木板房，一口井，一个食堂，和一个永远站满哨兵的了望塔。

比约特被关进B区7号房。房间十二平米，塞了二十个人。没有床，只有铺在地上的干草。没有灯，天黑之后什么都看不见。没有水，每天只有早晚两次，每人一搪瓷杯。

他在这里待了五个月。

五个月里，他学会了三件事：怎么在干草里捉虱子，怎么用最少的水活着，怎么等。

等什么？他自己也不知道。等战争结束？等交换战俘？等死？

隔壁床是个英国少校，叫特伦特，是在托布鲁克外围被俘的。他比比约特早来三个月，已经被关得神神叨叨的，每天晚上都会说梦话，用英语骂丘吉尔、骂蒙哥马利、骂德国人、骂所有人。但白天他很正常，正常得象个英国绅士，会对比约特点头说“早上好”，会把自己那份面包掰一半给生病的人。

有一天，特伦特突然凑过来，压低声音说：“我要跑。”

比约特看着他。

“怎么跑？”

特伦特从枕头底下摸出一张纸。那是一张手绘的地图，歪歪扭扭的，但能看出来是战俘营的布局。了望塔的位置、哨兵换岗的时间、食堂后面那条干涸的河床、东南方向那道矮墙的缺口，全标出来了。

“画了三个月。”特伦特说，“每天晚上一点到两点，了望塔上的哨兵会换岗，中间有五分钟的间隙。东南方向的矮墙外面是一条干涸的河床，顺着河床往东走二十公里，有一个贝都因人的营地。他们会收留逃出来的人，帮他们穿过沙漠。”

比约特盯着那张地图，看了很久。

“你怎么知道贝都因人会帮忙？”

特伦特咧嘴笑了。那是比约特第一次看见这个英国少校笑。

“我给了他们三块手表、两包烟和一本《圣经》。”他说，“他们很讲信用。”

那天晚上，比约特开始计划。

不是立刻跑。他知道自己跑不了。他的腿还没好利索，走路还一瘸一拐的，更别说在沙漠里走二十公里。他需要等，等腿好，等机会，等一个能跑的日子。

特伦特没等他。三天后的夜里，他跑了。

第二天早上点名的时候，少了一个人。德国兵把所有人赶到操场上，站了四个小时，太阳晒得头皮发麻。他们问谁知道特伦特去哪儿了，没有人说话。他们挑了五个人，拉到一边，用鞭子抽，还是没有人说话。

chapter_content(); 三天后，特伦特的尸体被送回来了。

贝都因人没有出卖他，是沙漠出卖了他。他走错了方向，在沙漠里转了三天，最后脱水而死。巡逻队发现他的时候，他趴在离贝都因营地不到五公里的地方，脸朝着那个方向。

比约特看着那具尸体，看着那张被晒得干裂的脸，看了很久。

那天晚上，他把那张地图从特伦特的枕头底下翻出来，藏进自己鞋底。

又过了两个月。

比约特的腿好了。不是全好，走路还稍微有点瘸，但跑起来没问题。他每天夜里都在脑子里演练那条路线：从B区7号房到食堂，从食堂后面翻过矮墙，从矮墙外面那条干涸的河床往东走。二十公里，按照他现在的速度，大概需要五个小时。五个小时之后，天就该亮了。

他还需要一件事：机会。

机会在第五个月的第一天来了。

那天下午，营地里来了几个新俘虏。是法国人，外籍军团的，在乍得边境被俘的。他们带来了消息：自由法国在非洲壮大了，英国人给了他们武器，勒克莱尔上校正在组织一支远征军，要从乍得出发，穿越沙漠，增援北非。

比约特听着那些消息，手在微微发抖。

当晚，他做了决定。

夜里一点，了望塔上的哨兵换岗。比约特躺在干草上，书着秒。一分钟，两分钟，三分钟，四分钟，五分钟。

他爬起来。

门口没有哨兵——夜里哨兵只在了望塔上，营房里只有两个巡逻的，每半小时走一圈。比约特等了十分钟，等那两个巡逻的走过去，然后推开门，溜出去。

外面很黑。没有月亮，没有星星，只有风，吹着沙子，发出呜咽的声音。比约特趴在地上，贴着墙根往前爬。爬过B区，爬过C区，爬到食堂后面。

矮墙就在前面。两迈克尔，上面拉着铁丝网。比约特从鞋底摸出那把藏了三个月的铁片——他从床板上撬下来的，磨了两个多月，勉强能当刀用。

他用铁片割铁丝网。一下，两下，三下。铁丝被割断，露出一个能钻过去的洞。他钻过去，跳下矮墙，落进那条干涸的河床。

河床比地图上画的更深，两边是徒峭的沙壁，底部是干硬的沙土。比约特顺着河床往东跑。跑，不是走。他知道自己只有五个小时。五个小时之内跑不到贝都因人的营地，天一亮，沙漠里就没地方藏了。

他跑了一个小时，两个小时，三个小时。

腿开始疼。不是那种能忍的疼，是那种从骨头里往外钻的疼，每跑一步都象被人用刀子剜一下。他咬着牙，继续跑。

四个小时的时候，他停下来喘气。靠在河床边上的沙壁上，大口大口地喘。嘴唇干裂，喉咙像火烧一样，他知道自己快脱水了。他抬头看天，天边已经开始发白。

快了。地图上说，顺着河床往东二十公里，应该就在前面。

他继续跑。

天完全亮的时候，他看见了帐篷。

不是贝都因人的帐篷，是法国人的。

那是一片营地，十几辆吉普车，几十顶帐篷，一面破破烂烂的法国国旗在晨风里飘。营地里有人在走动，有人在擦枪，有人在煮早饭。炊烟升起来，和清晨的薄雾混在一起。

比约特站在河床边上，看着那片营地，一动也不动。

他不知道自己站了多久。也许是几秒，也许是几分钟。然后他迈开腿，一步一步朝那边走过去。

走到营地门口的时候，一个哨兵拦住他。

“站住！什么人？”

比约特张了张嘴，发不出声音。他指了指自己，又指了指那面法国国旗。

哨兵看着他。看着他破烂的德军制服，那是他从一个死去的德国兵身上扒下来的，为了在路上不被巡逻队发现，看着他凹陷的脸颊，看着他眼睛里的血丝。

哨兵转身跑了。

几分钟后，一个矮个子男人从营地里走出来，站到他面前。

勒克莱尔上校。

比约特第一次见勒克莱尔，是在乍得。那时候他还是自由法国北非部队的指挥官，站在一列吉普车前面，对着一群士兵训话。比约特站在人群里，听他说“我们要去北非，要去打德国人，要走八百公里，五天五夜不停”。

那时候他觉得这个人是疯子。

现在这个疯子站在他面前，看着他。

勒克莱尔也瘦了。瘦了整整一圈。脸上全是沙尘，眼睛深陷，颧骨突出，嘴唇干裂得渗出血丝。但那双眼睛里的光，比任何时候都亮。

“你是谁？”勒克莱尔问。

比约特张了张嘴，终于发出声音。

。斯通尼。”

勒克莱尔的眼睛亮了一下。

“斯通尼的那个比约特？一个人打十三辆坦克的那个？”

比约特点头。

勒克莱尔看着他，看了很久。然后他伸出手，握住比约特的手。那只手很瘦，全是骨头，但很有力。

“你怎么活下来的？”

“被俘了。五个月。昨天夜里跑的。”

勒克莱尔点了点头。他回头看了一眼营地，又转回来看着比约特。

“我们正在赶路。八百公里，从乍得过来，要去增援北非。五天五夜，没停过。路上死了十七个。”

他顿了顿。

“你来得正好。我们需要能开坦克的人。”

勒克莱尔从乍得出发的时候，手里只有两百三十个人。

不是他不想要更多。是只有这么多。

1941年4月的法属赤道非洲，自由法国能调动的兵力，掰着手指头都数得过来。乍得要留人守着，不能全抽走。喀麦隆的港口需要警戒，万一维希的人从海上打过来呢？刚果那边刚稳定下来，总得有几个兵维持秩序。黑角的守军不能动，那是出海口。杜阿拉也得留人，那是英国援军登陆的地方。

东拼西凑，能动的，就是这二百三十个人。

那是1941年4月20日。太阳刚从撒哈拉沙漠东边升起来，把沙丘染成一片金黄。两百三十个人站在二十几辆改装过的吉普车和卡车上，等着他说话。

勒克莱尔站在最前面那辆吉普车的引擎盖上，看着这些人。他们来自各个地方：外籍军团的老兵、殖民地部队的黑人士兵、从本土逃出来的散兵游勇、还有几个连法语都说不利索的志愿者。高矮胖瘦不一，肤色语言不同，但眼睛里都有同一种东西：那种愿意去送死的人才会有的光。

“我们要去北非。”勒克莱尔说，声音不大，但每个人都能听见，“八百公里。沙漠。没有路。没有补给。五天五夜，不停。”

他看着那些人。

“出发。”

......

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